Descente
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Je quitte Charlène au bord des larmes – pas Charlène, moi - après l'avoir embrassée... mais que sur les joues. J'emprunte une autre bouche, - pas celle de Charlène, hein, de métro - et je la vois partir sans se retourner – Charlène, hein, pas la bouche.

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En descendant les marches jusqu'au quai, j'ai une drôle d'impression qui me frappe - pas une impression, hein, une odeur.
La station n'est plus pleine que des gens qui rentrent, comme moi, en espérant arriver à temps pour la dernière correspondance. Et de ceux qui restent sur le banc à terminer leur mauvais vin ou leur mauvaise bière dans leur saleté et leur urine qui sentait déjà tout à l'heure. Ceux-là ne se léveront plus. La lumière blafarde des néons ne leur fait plus rien. Tout est sombre dans le blanc des carreaux luisants du dernier arrêt.

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Comme d'habitude, il faut attendre deux métros qui passent en face pour qu'enfin il y en ait dans mon sens – je veux dire, sur mon quai. Je monte dans la rame à peu près vide et je m'installe confortablement sur les divans en plastoc de merde au milieu du wagon avec du tissu orange et bleu, vert – pas le wagon, hein, les sièges. Ce tissu de mauvaise qualité a été choisi par un grand couturier qui moisit – pas le tissu, hein, le couturier. Il est usé - Pas le couturier, hein, le tissu - par le nombre de dos et de culs qui s'asseyent, se dandinent, se déhanchent, se trémoussent, se rasseyent dans la rame 72438B de la ligne – de métro, pas de coke.

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Station après station, je déroule mon treuil le long de la corde à noeuds du métro. Même pas de quoi se pendre. Pas de quoi se faire une petite mort. Comme les autres, j'ai déjà repris le train. Pas de la vie, hein, le métro.

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Mon esprit est un pe embrumé. Est-ce l'amour ? non. Est-ce l'alcool ? Peut-être.

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Tiens, le mec qui vient de rentrer me dit quelque chose. Pas à moi, hein, je veux dire que je reconnais sa tête. Je l'ai déjà vu dans les manifs. Pas sa tête, hein, lui.

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En même temps que lui, deux autres personnes sont rentrés. Pas avec lui, hein, au même moment. Ils se sont assis sur les strapontins derrière moi. Je le sais parce qu'à chaque fois mon petit cœur a tressauté. Pas à cause d'eux, à cause des strapontins. Et aussi parce que Madame m'a foutu un coup. De coude, hein, pas de pied de biche, parce que ça fait longtemps que la biche a tourné vache et parce qu'lle a passé son bras autour du dos de Monsieur et à travers ma nuque. Il est vrai quil n'y a pas assez de place dans le wagon vide. En tout cas, c'est mauvais signe et je m'installe sur les sièges d'en face. Je pense, je pense qu'il est inutile de lui demander de s'excuser. J'ai toujours cru que la féminité était une notion complètement inaccessible à nous les hommes, mais là je suis déçu. Et pourtant c'est pas faute d'écouter "Femmes Libres" sur Radio Libertaire 89.4, la voix de la fédération anarchiste, mais là, je suis déçu. Par la féminité, hein, pas par "Femmes Libres".

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De là où je suis, je ne distingue pas tout de la scène. Le bras de Madame entoure la nuque de Monsieur, et tout ça se passe sous la barre de fer. La barre de fer du métro, hein, pas celle du Monsieur. Il a les cheveux courts et la nuque dégagée comme ses oreilles. Il ne bougera pas la tête du voyage et n'ouvrira pas le bec. Il a l'air jeune. Le bec, hein, pas le moineau. Madame quant à elle est pimpante. Elle porte un pull rose torsadé du meilleur goût. Le même pull qui porte le coude qui m'a tapé tout-à-l'heure – pas le pull, hein, le coude. Je ne peux pas voir sa tête à cause de son bras. Il est volubile. Pas son bras, hein, son bec à elle. Mais il n'y a pas assez de noms d'oiseau pour décrire la perruche. Je pense qu pauv'garçon. C'est dur d'avoir une vide de rocher où les moules viennent s'accrocher, où les algues vous enserrent et vous bavent et vous lèchent, où les mouettes perlent le guano. Pas le porte-parole du gouvernement, hein, le guano.

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Au moment où je me lève pour changer de trai, pas de vie, hein, juste de train, Madame retire son bras, découvre son visage et parle à Monsieur amoureusement. Elle est laide quand elle sourit.

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